La Porte attend

Le premier souffle de l’hiver brûla les poumons de Rishi.

Le vent arrivait de la mer des Épées, chargé de sel. Il frappait les murs de Château-Suif sur la falaise, faisait claquer les robes contre les jambes et tourmentait chaque volet tourné vers l’ouest.

Avant que les voix emplissent la cour de l’Air, Rishi rejoignit la promenade ouest et posa les pieds sur la pierre froide. Il enchaîna ses formes tandis que le vent fouillait sa posture.

Le froid trouvait vite l’erreur. Un talon chargé de trop de poids. Une épaule qui montait avec le souffle. Un pivot dont le tracé déviait lorsque le vent frappait de côté.

Il corrigeait chaque défaut et recommençait.

Un matin, Maeril sortit enveloppée de trois couches de vêtements et de deux écharpes. Elle s’arrêta sous la galerie couverte et regarda les mains nues de Rishi traverser le vent.

Il transféra son poids et tourna. Son souffle blanchit entre eux.

« N’aie pas l’air en paix, dit-elle. C’est indécent. »

« Je me sens éveillé. »

Le regard de Maeril descendit vers ses mains. « Tu sens encore tes doigts ? »

Il les plia. Le froid brûlait le long de ses jointures, mais le mouvement restait net. « Oui. »

Maeril le regarda encore un moment. Puis elle rentra davantage les mains dans ses manches et resta sous la galerie pendant qu’il recommençait.

L’aube avait commencé à pâlir la cour.

À mesure que l’hiver resserrait son étreinte, le givre se logea entre les pierres. Les Voués répandaient du sable partout où la glace rendait la cour traîtresse. Moins de voyageurs atteignaient le portail, et ceux qui y parvenaient entraient le visage rouge, la cape raidie, fiers d’avoir survécu à leur propre idée de prendre la route.

À l’intérieur, le Foyer devint le soleil de la forteresse.

Les Voués s’attardaient, leurs doigts tachés d’encre autour de tasses chaudes. Les Aspirants étalaient leurs notes près du feu et faisaient semblant de ne pas défendre les meilleurs bancs. Les capes fumaient sur les dossiers des chaises. Les bottes laissaient des flaques sombres sous les tables. Même les disputes ralentissaient, car personne ne voulait renoncer à une place chaude pour en finir convenablement.

Un soir, le vent heurta les volets assez fort pour faire tourner plusieurs têtes. Maeril posa sa cuillère.

« Nous devrions parler du départ. »

Rishi la regarda de l’autre côté de la table. La lueur du feu approfondissait le vert de sa peau et les ombres sous ses yeux. De l’encre marquait le côté de sa main. Elle avait encore lu tard.

« Tu veux partir ? » demanda-t-il.

« Non. » Elle fronça les sourcils en regardant son bol. « C’est bien le problème. »

Rishi attendit.

« Les routes sont encore ouvertes. Mauvaises, probablement meurtrières et pleines d’opinions arrêtées sur les orteils, mais ouvertes. Nous pourrions aller vers le sud avant que le pire de l’hiver les ferme. »

« Nous pourrions. »

« Tu ne m’aides pas. »

« J’écoute. »

« Ça me force à m’entendre. C’est pire. »

Son regard passa au-delà de lui, vers le mur intérieur. La Porte d’Émeraude attendait là, invisible depuis le Foyer.

« Je n’en ai pas fini avec cet endroit », dit-elle, presque avec rancœur.

Rishi suivit son regard. « Moi non plus. »

Maeril regarda la vapeur monter de son bol jusqu’à ce que le vent frappe de nouveau les volets. Alors elle reprit sa cuillère.

« Alors nous restons. »

« Oui. »

Elle pointa la cuillère vers lui. « Si je meurs de froid, je te le reprocherai en trois langues. »

« Choisis d’abord la plus claire. »

« Je choisirai la plus grossière. »

« Ce sera peut-être la plus claire. »

Son rire fit se retourner quelqu’un à la table voisine.

Aucun des deux ne rentra à la House of Rest faire ses bagages.

L’hiver ne rendit pas leur travail dramatique. Il les obligea à le répéter.

À la Maison du Relieur, Pelas commença à laisser des volumes abîmés à la place de Rishi sans nommer la réparation à faire. Rishi renforça la couverture mal fixée d’un journal raidi par le sel et ne toucha pas à son dos cassant. Pelas l’ouvrit deux fois, hocha une fois la tête et lui en donna un autre. Quand la glace vernit le sol au-delà du mur, Rishi déplaça les leçons de chute des Gardiens des Portes sous une galerie couverte.

Maeril désirait toujours les rayonnages les plus reculés de la bibliothèque, mais ceux qu’on lui ouvrait déjà contenaient plus qu’elle ne pouvait épuiser en un hiver. Maître Olan commença à lui confier les cercles extérieurs d’anciennes protections en service pendant qu’il s’occupait de leurs ancrages. Quand un défaut se prolongeait au-delà du cercle qu’il lui avait assigné, elle en marquait l’endroit et baissait les mains au lieu de le suivre. Le lendemain matin, il lui laissait prendre le cercle suivant aussi.

Lethan portait leurs demandes et leurs réponses de l’un à l’autre avec l’air de quelqu’un affecté à une petite tempête universitaire verte.

La Porte d’Émeraude restait fermée.

Maeril la remarquait chaque jour. Certains matins, elle traversait la cour sans la regarder. Certains soirs, elle ralentissait et marmonnait à l’adresse des runes.

Une fois, Rishi la vit s’arrêter devant la Porte et pencher la tête.

« Je sais que tu n’es pas imbue de toi-même, lui dit-elle. Mais tout de même. »

La Porte resta vert sombre et silencieuse, éclairée d’une lumière pâle.

Rishi s’inclina devant elle le lendemain matin.

Maeril le prit sur le fait.

« Absolument pas. »

Il se redressa. « C’est un seuil. »

« C’est un seuil verrouillé qui se prend pour une autorité morale. »

« Un seuil tout de même. »

« Tu fraternises avec l’ennemi. »

Il s’inclina de nouveau le jour suivant.

Elle menaça de le jeter à la mer.

Ils préparèrent le premier oiseau de papier un matin de gel.

Rishi était assis à la petite table et pliait la lettre, tandis que Maeril le regardait depuis le lit, enveloppée dans une couverture. Elle avait passé une demi-heure à installer le sortilège dans la page pour qu’elle vole jusqu’à la Porte de Baldur sans se perdre au-dessus de la route de la Côte.

« Tes lettres pourraient sonner un peu moins comme un glas », dit-elle.

Rishi baissa les yeux sur la page. Il avait écrit qu’ils avaient atteint Château-Suif, que leur livre avait été accepté, que l’hiver approchait et qu’ils avaient choisi de rester pour la saison. La dernière ligne demandait si la Halle des Lanternes ne portait pas plus qu’elle ne pouvait supporter.

« C’est exact. »

« Elle s’excuse de poser la question, s’incline devant la table, puis implore le pardon de l’encre. »

Rishi lui tendit la page sans en lâcher le bord.

Maeril libéra une main de la couverture et la prit. Ses lèvres bougeaient pendant qu’elle lisait. À la dernière ligne, l’irritation avait quitté son visage.

« Tu as peur qu’ils aient besoin de toi. »

« Oui. »

« Évidemment qu’ils ont besoin de toi. »

Il baissa les yeux vers ses mains.

Maeril tapota la page. « Ce n’était pas une permission de devenir martyr. Tout le monde a besoin de tout le monde. C’est comme ça que ça marche quand on n’est pas une chaise. »

« Une chaise est utile aussi. »

« Rish. Vraiment ? »

Le pouce de Rishi s’immobilisa contre la page. Il la regarda.

Elle lui rendit la lettre. « Demande à Elisa comment tient la Halle. Ne demande pas si tu as le droit de respirer pendant que tu en es loin. »

Rishi relut la dernière ligne. Puis il la barra et en écrivit une autre.

L’oiseau de papier s’envola par la fenêtre ouverte dans le matin gris. Ses ailes luisaient, pâles, face au vent marin. Il plongea une fois, trouva l’appui du sortilège et disparut vers l’est.

Pendant trois jours, aucune réponse ne vint.

Rishi ne parla pas de la lettre. Maeril ne posa pas de question.

Le quatrième soir, du grésil frappait les volets lorsqu’un oiseau plié battit ses ailes de papier contre la vitre.

Maeril atteignit la fenêtre la première.

« Ah, dit-elle après avoir déplié la page. Elisa ne cache pas ce qu’elle ressent. »

Rishi vint se placer près d’elle. Une légère odeur de fumée et d’huile à lampe s’attardait sur le papier.

Elisa écrivait que la Halle des Lanternes tenait.

Pas facilement. Pas parfaitement. Mais elle tenait.

Les pièces étaient pleines, et le pont leur envoyait toujours du monde.

Kargun était revenu de Beregost avec deux familles et trois nouvelles tâches qu’il n’avait plus la place de porter, mais qu’il avait prises quand même. Quelqu’un avait donné des couvertures. Quelqu’un d’autre en avait volé trois, puis était revenu en en rapportant cinq de plus, avec des excuses.

Près du bas de la page, Elisa avait tracé de son écriture appliquée :

Apprenez. Nous tiendrons.

Rishi lut la ligne trois fois.

À la troisième, sa prise sur le papier se relâcha.

« Elle n’a pas dit qu’ils n’avaient pas besoin de toi », dit Maeril.

« Elle a dit qu’ils pouvaient tenir. C’est différent. »

Maeril appuya son épaule contre le bras de Rishi. « C’est pour cela que ça compte. »

Il baissa les yeux vers elle. « La Halle ? »

« La Halle. Le livre. Tout ça. » Elle posa un doigt sur la lettre. « Une miséricorde qui s’effondre dès que tu t’en vas, ce n’est pas une Halle. C’est toi qui soutiens un toit en appelant ça une structure. La Halle des Lanternes tient parce qu’elle est devenue plus que tes mains. »

Rishi replia la page selon ses anciens plis.

« Alors nous restons », dit-il.

Maeril appuya plus fort son épaule contre lui. « Nous avons déjà choisi ça. »

« Je sais. »

« Mais tu vas peut-être cesser de te punir d’avoir accepté. »

Il n’avait rien à répondre. Maeril n’exigea pas de réponse.

Ce soir-là, ils mangèrent près de la petite table : traverser la cour sous le grésil pour aller souper leur semblait une insulte personnelle. La lettre d’Elisa resta sur l’étagère au-dessus, assez près pour que Rishi puisse l’atteindre sans se lever.

Après cela, des oiseaux de papier traversèrent la route de la Côte chaque fois que le temps et le sortilège de Maeril le permettaient. La Halle restait pleine, à court de couvertures et debout.

Le froid les garda à l’intérieur assez longtemps pour que leurs chambres voisines prennent la forme de leurs vies.

D’abord, ils rangeaient tout parce que l’espace leur paraissait emprunté. Puis les notes de Maeril envahirent une étagère, une chaise et la portion du sol qu’elle défendait au nom de la « pensée active ». Rishi gardait les sangles réparées, le tissu plié, les cordons de rechange et les livres empruntés en piles bien ordonnées partout où ses papiers à elle n’étaient pas encore arrivés. Maeril qualifia le résultat de violemment organisé.

Ils apprirent les bruits de Château-Suif la nuit : le vent aux volets, les portes lointaines, les roues des chariots dans la cour et, quelque part au-dessus d’eux, la ligne ténue du Chant Éternel. Tout en bas, la mer frappait la falaise et se retirait, pour frapper de nouveau.

Certaines nuits, ils lisaient côte à côte jusqu’à ce que les mots se brouillent.

Certaines nuits, Maeril revenait des salles d’étude en parlant trop vite, dessinant des formes de protection dans l’air avant même d’avoir retiré sa cape.

Un soir, Rishi tendit la main vers l’agrafe tandis qu’elle lui montrait où deux cercles se croisaient.

« Il m’a laissé travailler sur les deux aujourd’hui. Pendant qu’il déplaçait les ancrages. »

Elle resta immobile le temps qu’il lui retire la cape des épaules, puis leva la main vers son diadème.

« Je pouvais garder ses modifications à l’esprit tout en suivant leurs effets sur ma partie. Sans ça, j’aurais dû lui demander de s’arrêter et dessiner la moitié de la protection sur la cire. »

Rishi suspendit la cape près de la porte. « Et ça a tenu ? »

« À merveille. Ensuite, il a trouvé quelque chose à redire à ma notation, bien sûr. Restons mesurés. »

Sa main resta posée sur son front. Quand Rishi revint à la table, elle souriait en regardant ses notes.

« Je savais ce que je voulais en l’achetant, dit-elle. Je n’avais simplement pas encore vu tout ce qu’il me permettrait de faire. Tous ces livres, et quelqu’un pour me répondre quand je bloque. Rish, je peux apprendre tellement de choses ici. »

Il rapprocha sa chaise de la sienne. « Montre-moi ce que tu as fait. »

Elle tira une feuille vers eux et écarta la tasse de Rishi pour ne pas la heurter du coude avant de commencer.

Certaines nuits, Rishi rentrait de l’entraînement avec du froid prisonnier dans sa robe, et elle prenait son visage entre ses deux mains.

« Tu es gelé. Exprès. »

« Oui. »

Elle garda les mains là. Rishi les recouvrit des siennes jusqu’à ce que la chaleur revienne dans ses doigts.

L’hiver leur donna des choses ordinaires auxquelles Maeril ne se fia pas tout de suite : du pain le matin, du thé quand ils y pensaient, de l’encre sur la peau, le bâton de Rishi près de la porte, des querelles de couvertures et sa queue qui volait de la chaleur sous les draps avec une innocence parfaite.

Au-delà de leurs chambres, les cloches de Château-Suif marquaient le temps. La Porte d’Émeraude restait fermée. Les lettres d’Elisa apportaient des nouvelles de la Halle des Lanternes, et Kargun y apparaissait de plus en plus souvent : il apportait des provisions, faisait des réparations, portait des gens, ou les trois à la fois.

Une nuit, après une journée de vent et d’étude attentive, Maeril posa la tête sur la poitrine de Rishi et écouta sa respiration.

« C’est vers ça que tu marchais », dit-elle.

La main de Rishi s’immobilisa contre son dos. « Château-Suif ? »

« Non. Pas les livres. »

Il attendit.

Maeril garda les yeux fermés. « Ne me donne pas l’air sage quand je suis fatiguée. »

« Je ne le fais pas. »

« Tu le penses. »

« J’écoute. »

« Pire. »

Elle se cala plus fermement contre lui.

« Tu as quitté la Porte de Baldur comme un homme qui sort d’un incendie. Mais ça… »

Sa paume se posa sur les côtes de Rishi. La dernière lettre d’Elisa reposait au-dessus de la table. Des livres se dressaient près du lit. De l’encre marquait le pouce de Maeril, et de la colle restait sous un ongle de Rishi. Rien dans cette chambre n’avait demandé à l’un ou à l’autre de saigner.

« On dirait un endroit où tu peux arrêter de fuir. »

Rishi regarda le givre amassé dans les coins de la fenêtre. Le souffle de Maeril réchauffait le tissu sur sa poitrine.

« Je ne savais pas », dit-il.

« Que tu fuyais ? »

« Que je pouvais m’arrêter. »

Maeril resta silencieuse un moment.

« Oui », dit-elle.

La main de Rishi recommença à parcourir son dos, lente et familière. Dehors, l’hiver pesait contre les murs. Aucun des deux ne s’écarta.

Le dégel s’annonça par le bruit.

L’eau gouttait des gouttières. La neige glissait des rebords en effondrements soudains, sans dignité. Les bottes traversaient la cour de l’Air sans ce frottement prudent qu’exigeait la glace.

Les voix revinrent sur les pierres à ciel ouvert. Des messagers se hâtaient entre les bâtiments, l’ourlet mouillé et la sacoche pleine d’urgence.

Maeril pleura la perte d’une excuse fiable pour rester sous les couvertures. Rishi lui dit que le printemps était utile. Elle répondit que le printemps ne connaissait pas les limites et ne respectait pas les ourlets propres.

Puis Lethan vint les chercher.

Il les trouva aux Piliers de la Pédagogie. Maeril avait couvert la table d’une telle quantité de livres, de tablettes de cire et de notes volantes qu’un volume flottait près d’elle, faute de place. En face, Rishi tenait ouvert un traité de restauration du corps tout en lisant la note qu’elle avait poussée vers lui.

Lethan s’arrêta sur le seuil. « Aspirants. »

Maeril ne leva pas les yeux. « Si c’est pour le livre qui flotte, il n’a pas quitté la zone d’étude autorisée. »

Lethan regarda le livre. Il flottait sans le moindre mouvement.

« Il s’agit du Premier Lecteur. »

Le livre tomba d’un bon centimètre.

Maeril le rattrapa d’un mouvement des doigts et leva les yeux. « Que veux-tu dire ? »

Lethan ajusta sa prise sur l’ardoise. « Il demande votre présence. »

Rishi ferma son livre. « Quand ? »

« Maintenant. » Lethan hésita. « Vous n’avez pas d’ennuis. »

« C’est ce que disent les gens avant d’expliquer une nouvelle catégorie d’ennuis. »

« Je n’ai aucune preuve que vous ayez des ennuis. »

« Je reste peu convaincue. »

Rishi se leva. En passant près de Maeril, il posa brièvement une main sur son épaule. « Nous devrions y aller. »

Elle rassembla ses notes. « Je n’aime pas aller quelque part sans savoir si je dois préparer des excuses ou des arguments. »

« Prépare les deux », dit Lethan.

Maeril glissa ses notes sous le bras. « Efficace. »

Lethan les mena à travers la cour que le dégel faisait briller, puis dans des passages plus calmes. Les bruits du printemps s’effacèrent derrière la pierre.

Le Premier Lecteur les reçut dans une pièce qui sentait le parchemin, l’huile à lampe et la pierre réchauffée par un feu modeste. Des rayonnages montaient le long de deux murs. Une fenêtre étroite donnait sur la mer gris fer.

Il avait la même apparence qu’à la porte, des mois plus tôt : une robe simple, de l’encre sur les mains, chaque mouvement sobre et exact.

« Aspirants », dit-il.

Rishi s’inclina.

Maeril inclina la tête avec une retenue soigneuse et visible.

Le regard du Premier Lecteur passa de l’un à l’autre.

« Lorsque je vous ai admis, c’était au vu de votre don inhabituel. »

La bouche de Maeril eut un tressaillement. « On nous l’a dit plusieurs fois. »

« Je n’en doute pas. »

Il s’assit et posa les deux mains sur la table devant lui. Rishi et Maeril restèrent debout.

« L’ouvrage que vous avez apporté a fait l’objet de plus de demandes d’étude que je ne le prévoyais. Nos scribes en ont déjà réalisé trois copies. Sa valeur ne fait plus débat. »

Maeril le fixa. Les notes sous son bras se cornèrent avant qu’elle remarque à quel point elle les serrait.

« C’est merveilleux », dit Rishi.

Le Premier Lecteur hocha une fois la tête. « Ce n’est pas pour cela que je vous ai convoqués. »

Maeril haussa les sourcils.

« Vous avez passé l’hiver en tant qu’Aspirants. Vous n’avez présenté aucune demande officielle d’élargissement de vos privilèges. »

« Non », dit Rishi.

« On vous a également rappelé que l’Enceinte Intérieure vous restait fermée. »

« À plusieurs reprises, dit Maeril. J’aurais préféré moins de rappels. »

Les yeux du Premier Lecteur se posèrent sur elle. Le pli près de sa bouche s’atténua.

« Néanmoins, l’atelier de reliure a demandé à bénéficier encore de l’aide de l’Aspirant Rishi. Les Gardiens des Portes signalent moins de poignets cassés chez leurs jeunes recrues. Maître Olan a rédigé trois notes contradictoires au sujet de l’Aspirante Maeril. Toutes trois concluent que certaines protections fonctionnent mieux qu’avant qu’elle s’en mêle. »

Maeril ouvrit la bouche.

Rishi la regarda.

Elle la referma.

« Le novice Lethan a fait preuve d’une endurance admirable, poursuivit le Premier Lecteur. Il rapporte que vous demandez plus qu’on ne peut vous donner, vous plaignez moins que prévu et rendez ce que vous empruntez en meilleur état que certains Voués. »

« C’est un compliment », chuchota Maeril.

« Oui », dit Rishi.

Une lueur amusée passa dans les yeux du Premier Lecteur, puis disparut.

« Vous avez donné plus que vous n’avez pris. Surtout, vous avez montré que vous compreniez à quoi sert le savoir. »

Il joignit les mains.

« Pour trois mois, à compter de demain, vous serez autorisés à franchir la Porte d’Émeraude sous surveillance. Les conditions seront strictes. L’Enceinte Intérieure n’est ni une récompense ni un terrain de jeu. Certaines collections resteront fermées. Certaines questions sont dangereuses. Certains livres ne sont pas sages du seul fait qu’ils sont anciens. »

La prise de Maeril se relâcha. Rishi rattrapa les notes avant qu’elles glissent de sous son bras et les lui remit dans la main.

Elle le regarda, puis revint au Premier Lecteur. Aucune réponse ne vint.

Rishi parla avant qu’elle puisse recouvrir ce moment d’une plaisanterie. « Nous n’avons pas demandé cela. »

« Non, dit le Premier Lecteur. C’est un autre point en votre faveur. »

Il se leva.

« Château-Suif n’ouvre pas ses portes les plus profondes parce que ses visiteurs le désirent. Le désir est commun. La soif de savoir est commune. Le talent est assez commun pour être gênant. »

Maeril eut l’air personnellement offensée.

« La retenue est plus rare, poursuivit-il. L’utilité, le soin de ce que l’on emprunte et l’habitude de rendre le savoir à la vie aussi. Tout l’hiver, votre travail nous a montré ces quatre qualités. »

Il les regarda tour à tour.

« Vous pouvez franchir la Porte. »

Lethan attendait près de l’entrée, l’ardoise contre la poitrine.

« Le novice Lethan vous fournira les conditions par écrit, dit le Premier Lecteur. Lisez-les avant de signer. Surtout vous, Aspirante Maeril. »

Maeril cligna des yeux. « Je me sens injustement connue. »

« Vous avez passé l’hiver à vous faire connaître. »

« Ce n’est pas une excuse pour voir aussi juste. »

Le Premier Lecteur eut un bref sourire. Maeril resta à le regarder fixement.

« Vous pouvez disposer. »

Rishi s’inclina. Après un battement de cœur stupéfait, Maeril se souvint de l’imiter.

Ils ne parlèrent pas avant que les bruits de la cour les entourent de nouveau.

« Trois copies, dit Maeril. Je crois que nous avons été humbles assez longtemps. »

« L’humilité n’a pas de fin », dit Rishi.

« Alors tu peux poursuivre pour nous deux. »

La Porte d’Émeraude se dressait devant eux. Une lumière verte parcourait ses jointures. Elle était toujours fermée, comme elle l’avait été tout l’hiver.

Maeril s’arrêta devant. Rishi s’arrêta près d’elle.

Elle se tourna vers lui.

« Nous l’avons vraiment fait. »

Rishi se rappela le bureau dans sa cabane : l’encre, les pages lestées d’une pierre, les années de notes qu’elle n’appelait pas encore un livre. Il avait dit nous, alors.

Le coin de sa bouche se releva. « Ton esprit de magicienne qui fait des caprices. »

Le large sourire de Maeril revint. « Moine malin. Me citer ne fera rien pour mon humilité. »

Ils firent de nouveau face à la Porte.

Pendant des mois, Maeril s’était plainte à la Porte, l’avait insultée et avait fait semblant de ne pas se mesurer à elle. Rishi s’était incliné chaque matin, ce qu’elle trouvait toujours spirituellement suspect.

Ils étaient restés. Ils avaient travaillé avec ce que Château-Suif leur mettait entre les mains, puis l’avaient rendu réparé, affermi ou mieux compris.

Maintenant, la Porte attendait.

Maeril trouva la main de Rishi.

« Eh bien, dit-elle. C’est horriblement satisfaisant. »

Les doigts de Rishi se refermèrent autour des siens. « Oui. »

« Essaie de ne pas avoir l’air en paix. »

« J’essaierai. »

« Tu échoues déjà. »

Rishi la regarda plutôt que la Porte.

La faim faisait briller les yeux de Maeril. Le triomphe aussi. Sous les deux, il vit la peur.

Demain, la Porte s’ouvrirait. Les rayonnages les plus reculés de la bibliothèque susciteraient d’autres questions et attireraient leur attention dans des directions différentes.

La main de Maeril se resserra.

« Ensemble ? » demanda-t-elle.

Rishi tourna la main et entrelaça ses doigts aux siens.

« Ensemble. »

Elle expira.

« Bien. Parce que si l’illumination te rend insupportable derrière cette chose, je te range avec les commentaires difficiles. »

« Je l’éviterai. »

« C’est ce que tu dis maintenant. »

La Porte d’Émeraude se dressait devant eux, verte et silencieuse.

Elle n’était plus seulement un refus.