Une route qui paie

Lorsque la dernière boucle tint enfin, les œufs de Maeril avaient refroidi.

Elle s’assit en face de Rishi et les mangea tout de même. Autour d’eux, les bols disparaissaient entre des mains affamées, les bancs raclaient le sol et un marchand près de l’âtre contestait chaque ligne de son addition.

Dehors, les roues heurtaient les pavés du matin.

Maeril jeta un regard aux deux sacs près de leur table. Le baluchon de Rishi était petit et bien rangé. Le sien ne tenait debout que grâce à la corde supplémentaire qui lui serrait le milieu.

« De l’argent », dit-elle.

Rishi reposa son gobelet.

« Il nous faut du travail. »

Le mot avait plus mauvais goût que le thé.

« Du travail payé. Pas “voilà un bol de soupe parce que vous avez rafistolé mon cousin”. Pas “merci, Sorcière verte, les enfants n’ont pas volé de navets depuis trois heures”. De l’argent. »

Rishi fronça les sourcils. « Je peux tout de même offrir des soins. »

« Tu le feras. Tes mains commencent à aider avant que ta tête ait été consultée. » Elle pointa vers lui une croûte de pain. « Mais la gratitude ne paiera ni l’encre, ni les repas, ni un lit au sec. »

« En effet. »

Maeril mordit le bout de la croûte et réfléchit à ce que Beregost accepterait de payer.

« Copier des sortilèges, peut-être. À condition que quelqu’un ait quelque chose qui mérite d’être copié et ne me confie pas une liste de blanchisserie maudite déguisée en parchemin. »

« Des protections ? »

« Des boutiques. Des portes. Des coffrets. » Elle secoua la tête. « Ça nous retient ici. »

Rishi regarda vers la fenêtre. « Monter la garde. »

« Encore ici. »

« Servir d’escorte. »

« Ça paie si le marchand a assez peur pour être honnête. »

Rishi écouta les roues dehors.

« Les caravanes. »

Maeril s’arrêta, le pain à mi-chemin de sa bouche.

Un conducteur d’attelage cria dans la rue. Les clochettes des harnais lui répondirent. Puis une mule se mit à braire avec le désespoir très particulier d’une créature qui avait rencontré des humains et les avait trouvés décevants.

Elle abaissa le pain.

« Eh bien. C’était d’une évidence insultante. »

« C’est une ville de caravanes. »

« Oui, merci, Sage Guerrier Qui Remarque les Gros Chariots. »

Rishi accepta le titre d’une légère inclination de tête.

Maeril se renversa sur sa chaise et, malgré elle, commença à faire le tri parmi les possibilités.

« Une caravane qui va vers le sud a besoin de gardes. Peut-être d’un soigneur. De quelqu’un qui fasse regretter aux bandits le choix de leur horaire. » Elle compta sur ses doigts. « D’une magicienne qui sache lire le ciel, réparer les petites idioties magiques et prévenir les marchands avant qu’un rocher leur tombe dessus. »

« Ça a l’air utile. »

« Ça a l’air mal payé. »

« Nous pouvons demander. »

« Nous pouvons demander en position de force. »

Rishi finit son pain et tendit la main vers son baluchon.

« Déjà ? » demanda Maeril.

« Les chariots pourraient partir bientôt. »

Bien sûr. Contrairement aux érudits, les routes n’attendaient pas qu’elle ait construit l’argument parfait.

Maeril se leva, se rappela la sangle du haut desserrée et se rassit. Elle la serra jusqu’à faire craquer le cuir. Puis elle passa les bras dans les bretelles et força le sac à se redresser en poussant sur ses jambes.

Le poids la tira en arrière.

Rishi s’approcha assez pour pouvoir rattraper Maeril ou les livres.

« Je le tiens. »

« Ça va. »

Le paquet de côté glissa un peu plus bas.

Il attendit.

Maeril soutint son regard tandis que le paquet faisait glisser le sac d’un pouce de plus sur le côté.

« D’accord. Tu peux sauver la profession arcanique de la pesanteur. »

Rishi détacha le paquet le plus lourd et le passa sur sa propre épaule avant qu’elle puisse revoir les conditions.

La pression s’allégea dans le dos de Maeril. Elle se redressa et fit semblant de ne pas s’en apercevoir.

Ils sortirent dans le matin de Beregost.

Le jour de marché avait rempli la rue. Les charrettes encombraient les carrefours. Les mules piétinaient entre les brancards pendant que les marchands comptaient leurs caisses et que les gardes des caravanes vérifiaient les boucles, les lames et les nuages.

« Route du sud ! » lança un conducteur d’attelage par-dessus le bruit. « Dernières vérifications avant le départ ! »

Maeril cala ce qui restait de son sac contre ses épaules et leva le menton vers la voix.

« Viens, moine. Allons vendre notre inquiétante compétence. »

Rishi prit son bâton.

Ensemble, ils se dirigèrent vers les chariots.