Aucune bonne réponse

Le marchand s’écarta en titubant de la table inondée, le manteau trempé de bière. Il se rattrapa à un banc, se fraya un passage par la première trouée dans la foule et trébucha vers l’âtre.

Rishi le suivit.

Il put faire un pas.

Les trois hommes encore debout se refermèrent sur lui.

Un bras lui crocheta les épaules. Un deuxième homme lui rentra dans les côtes. Le troisième lui faucha les jambes. Rishi se tordit pour tenter de garder le marchand en vue et reçut une épaule sous la mâchoire.

La salle bascula.

Il tomba parmi les bottes, les pieds de table, les joncs secs et la bière renversée.

Au-dessus de la foule, Maeril vit Rishi disparaître sous trois corps. Elle vit le marchand poursuivre seul sa fuite chancelante.

Une main la désigna.

« La sorcière ! Elle lance un sortilège ! »

Des bols se brisèrent. Des bancs raclèrent le sol. Les voyageurs se bousculaient pour s’éloigner de la chaise de Maeril, de sa main levée, des restes amers de magie dans l’air.

Les gardes de l’auberge se tournèrent vers elle, délaissant la porte.

La femme au balai l’abaissa sans se presser. Ses épaules se redressèrent. Elle changea d’appui, délaissant le pied qu’elle avait semblé ménager. Une main entra dans le faisceau de roseaux à sa hanche et en ressortit avec une lame étroite et sombre.

Ses yeux se posèrent sur le marchand.

Le froid traversa Maeril.

Ils nous ont fait garder les yeux sur la table.

« Attention ! » cria Maeril.

Maeril tendit vivement la main vers le marchand. La foule déferla entre eux. Sa chaise vacilla sous ses bottes. Rishi restait quelque part sous trois hommes.

Le marchand l’entendit. Il commença à se retourner.

La femme franchit le dernier pas avec autant de calme que si elle tenait encore son balai. La confusion passa sur le visage du marchand. Elle lui prit le bras et le fit pivoter d’un demi-pas.

Le geste paraissait doux.

La lame bougea une fois.

Sa bouche s’ouvrit sans un son. Ses mains se levèrent trop tard. Quand ses genoux cédèrent, la femme soutint son poids et l’accompagna jusqu’au sol.

Les gardes de l’auberge regardaient toujours Maeril. Près de la table, le premier homme au couteau convulsait dans les joncs, au milieu d’une puanteur de vomi.

De l’autre côté de la salle, un poing frappa Rishi près de l’oreille.

Une douleur blanche lui emplit la vue. Sa joue heurta les planches mouillées.

Il posa une paume au sol, mais un genou y écrasa son avant-bras. Un poids s’abattit sur ses côtes. Une main se referma sur sa nuque et lui enfonça le visage dans la bière, la poussière et les restes aigres du souper de quelqu’un.

Rishi tenta de se tourner.

Rien ne bougea.

Pas d’appui. Pas d’air. Pas d’angle.

Son souffle butait sur les planches et lui revenait brûlant sur la bouche. Le genou lui broyait le bras. Le poids sur ses côtes augmentait jusqu’à ne laisser à ses poumons que des bribes d’air.

Son corps se débattit dans les prises avant qu’il puisse le maîtriser.

Toutes les réponses qu’il connaissait commençaient par de l’espace.

Il n’y en avait pas.

L’obscurité rétrécissait son champ de vision. La technique ne comptait plus. La retenue ne comptait plus. Il n’avait plus le temps de choisir la clémence.

La chaleur s’arracha à lui.

Une lumière d’or blanc traversa toutes les mains et tous les genoux qui le maintenaient au sol. L’homme sur son bras hurla et recula. Le poids quitta les côtes de Rishi dans un grognement, suivi d’un choc contre la table. Derrière lui, le cuir brûlé empesta quand le dernier homme retira brusquement sa main.

Rishi ramena son bras sous sa poitrine et poussa.

Son coude glissa. Une botte le frappa aux côtes. Il agrippa le bord de la table. De la fumée s’éleva du bois sous sa paume.

Un genou. Un pied.

Il se leva au milieu du rayonnement.

La lumière adhérait à sa peau, blanche en son cœur et dorée sur les bords. La laine humide fumait autour de lui. Les joncs noircissaient sous ses pieds nus. L’air se déformait sous l’effet de la chaleur.

Un assaillant la traversa malgré tout.

Rishi saisit une lourde chope en terre cuite et la lui enfonça dans le visage. La chope se fendit. Le nez de l’homme partit de côté, et il se plia sur un banc avant de glisser hors de vue.

Du sang réchauffait la bouche de Rishi. Un de ses yeux ruisselait.

Les deux hommes encore debout sortirent leurs couteaux.

Un bâton de marche traînait sous le banc voisin. Rishi s’en empara et frappa avant qu’ils puissent s’approcher. L’un des hommes recula vivement hors de portée. L’autre reçut le bois sur sa lame, mais Rishi écarta le couteau et ramena le bâton en balayant l’espace entre eux.

Tous deux reculèrent.

Rishi assura ses appuis.

Enfin, assez de place pour respirer.

Maeril le vit se lever. Elle ne vit pas la femme arriver derrière elle.

La lame sombre fonça vers la partie tendre sous ses côtes. Les protections que Maeril avait renouvelées le matin même se resserrèrent brusquement autour d’elle et en arrêtèrent la pointe.

L’élan du coup manqué projeta la tueuse contre elle. Le couteau tomba. La chaise bascula sous elles, et le bâton de Maeril heurta le sol avant de tournoyer plus loin.

Maeril atterrit sur une épaule. Une corne accrocha le bord de la table.

La lumière éclata dans son crâne.

La tueuse se ressaisit la première.

Quand Maeril y vit de nouveau clair, la femme tendait déjà la main vers le couteau tombé au sol. Maeril balaya le plancher de la main et ne trouva aucun bâton, seulement des joncs piétinés.

La femme referma les doigts sur la lame. Maeril se hissa péniblement sur les genoux.

Pas assez.

La tueuse attaqua, basse et rapide.

Maeril n’avait ni bâton, ni appui, ni le temps de façonner quoi que ce soit de net. Elle découvrit les dents. Quelque chose venu des ténèbres abyssales de son sang lui remonta sur la langue avec une saveur amère.

Elle cracha.

De l’acide vert frappa le visage de la tueuse.

La femme hurla. Sa peau se couvrit de cloques. Un œil se ferma brusquement. Son couteau traversa la manche de Maeril au lieu de sa gorge, puis tomba quand ses deux mains se portèrent aux brûlures qui s’étendaient.

Son élan les emporta toutes deux au sol. La tueuse se tordait en travers de Maeril, se griffant le visage.

Maeril poussa une fois.

La femme ne bougea pas.

Elle poussa de nouveau. « Dégage. »

Seul un autre hurlement lui répondit.

Puis les gardes de l’auberge se frayèrent un passage, gourdins en main. Des gardes de caravane se pressèrent derrière eux.

Deux se jetèrent sur les hommes au couteau encore debout. D’autres plaquèrent au sol celui qui avait toujours des haut-le-cœur dans les joncs et celui qui saignait près de la chope brisée. Deux gardes tirèrent la tueuse de dessus Maeril.

Un autre força Maeril à se coucher sur le ventre et lui ramena le poignet derrière le dos.

« Pas de sortilège. »

« Je ne… »

Il lui écrasa la joue contre le plancher.

De l’autre côté de la salle ravagée, trois gardes s’approchèrent de Rishi. Il se tenait derrière le bâton emprunté, une chaleur d’or blanc déferlant de sa peau.

« Lâche ça », cria un garde.

Rishi entendit la protestation interrompue de Maeril. Sa prise se durcit sur le bois.

Je ne peux pas les combattre sans blesser d’autres gens, pensa Rishi.

Il prit une inspiration et força le rayonnement à refluer. La lumière disparut sous sa peau. L’air s’immobilisa.

Rishi abaissa le bâton et le lâcha.

Les gardes se ruèrent sur lui. Un gourdin le frappa au poignet. Une épaule lui rentra dans le flanc. Des mains lui saisirent les bras et les tordirent derrière son dos.

Il les laissa faire.

Ils le tournèrent vers les tables et les bancs dévastés. À travers une forêt de bottes, Rishi retrouva Maeril sur le sol.

Vivante. Blessée. Furieuse.

Vivante fut la première chose qui l’atteignit.

Puis le reste de la salle lui revint.

Teren s’était à demi levé de leur table. Son bras blessé restait dans son écharpe. Le visage grave, il portait son attention des couteaux tombés aux prisonniers, puis à chacun des gardes qui les tenaient.

Le marchand n’était plus là où Rishi l’avait vu pour la dernière fois.

Il s’était échappé.

Le soulagement trouva Rishi le temps d’un bref battement de cœur.

Les gardes le traînèrent un pas plus loin. L’âtre apparut au-delà d’un banc renversé.

Le marchand gisait à côté.

Une main reposait ouverte dans les joncs, les doigts légèrement repliés comme s’ils attendaient encore qu’on leur rende les dés. Le sang se répandait sous son manteau, depuis la blessure sous les côtes.

Rishi cessa de respirer.

La salle commune s’effaça. Seule la main ouverte demeura.

Puis une autre salle revint, par fragments. Un gobelet rempli pour le mauvais homme. Un rire qui faisait tourner une tête. Des guetteurs qui tenaient les issues. Une histoire toute prête à expliquer pourquoi le sang versé avait mérité de couler.

Enfant, il avait vu le piège se dessiner et avait été trop petit pour le briser.

Il n’était plus petit.

Ses mains avaient bougé. Frappé. Brûlé. Fait tout ce que les mains de l’enfant ne pouvaient pas faire.

Le marchand gisait toujours près de l’âtre.

« Non. »

Les gardes l’en éloignèrent.

« Non. »

Plus fort.

Rishi planta un pied au sol et se jeta de tout son poids vers le corps. « Lâchez-moi. Laissez-moi l’examiner », cria-t-il.

Les mains se resserrèrent sur ses bras.

Un pouls, pensa-t-il. Un souffle. N’importe quoi.

Avec la panique, la lumière perça sa peau.

Un gourdin le frappa à l’arrière du crâne.

Le blanc engloutit la salle. Pendant un instant terrible, Rishi tendit encore la main.

Puis il n’y eut plus rien.